La vie intime d'une bourgeoise soumise

                        Dés qu'elle raccroche, j'appelle un taxi, pour qu'il passe me prendre devant le « Rocco », cela devrait limiter le nombre de personnes qui me verront avec tout ce jus sur la figure.

Mais les toilettes ne désemplissent plus : on frappe une fois à la porte de ma cabine, puis une seconde, j'entends, horrifiée que des femmes parlent et se plaignent derrière la porte. Elles sont au moins deux, peut être trois, le taxi doit être là maintenant... Je dois sortir... Mon dieu quelle honte. 

J'ouvre la porte et elles sont trois à attendre que je vide les lieux. La première, une dame d'une cinquantaine d‘années manque de faire une syncope en me voyant. Elle est du genre bourgeoise coincée, alors évidemment, c'est un choc. La seconde, une métisse très mignonne, a la chique coupée.

- Dîtes donc vous...

Elle ne finira jamais sa phrase, ses yeux se sont portés sur mon visage. La troisième, quinqua épanouie, pouffe de rire.

- Il n'y a plus de papier ? Vous voulez un mouchoir ?

- Non, je vous remercie.

Je rougis et n'ose affronter son regard. Derrière moi, la première bourgeoise n'en finit pas de râler.

- Ca alors ! j'ignorais que cette brasserie était aussi une maison de passes !

Je m'empresse de quitter les toilettes mais mon calvaire ne fait que commencer. Il y a maintenant de nombreux clients. Je baisse la tête pour ne pas montrer dans quel état elle se trouve, et j'active l'allure. Mais je n'en parais que plus suspecte et je sens tous les regards converger sur moi. Dehors, le taxi n'est pas arrivé, heureusement, la plupart des passants ne font pas attention à moi... La plupart, car un groupe de jeunes passe devant moi une première fois, puis une seconde fois, dans l'autre sens, beaucoup plus lentement et les regards braqués sur moi.

- C'est quoi que vous avez sur le visage madame ? demande l'un d'entre eux très poliment. Vous voulez un mouchoir ?

- Non, merci.

Ils se sont arrêtés et je leur ai souri. J'ai honte et je pique un fard, ils sont plus jeunes que mon fils.

- Dîtes moi, c'est... C'est du sperme ? demande celui qui me semble être le plus vieux, 17 ou 18 ans. Vous êtes une pute ?

Mon dieu... Que répondre... Je voudrai disparaître... Je vais être arrêtée pour racolage, détournement de mineurs... Je suis une vraie débauchée... Je pourrais être leur mère, quel exemple je leur donne ! Quelle triste image de la femme ! Quelle humiliation ! Quel plaisir ! Mon dieu je mouille, quelle salope je fais !

- Elle vient de tailler une pipe, ça se voit non ? répond le troisième.

- Tu veux pas remettre le couvert ste plaît ?

- Et tu nous fais un prix de groupe... Allez sois cool ! Fais pas ta chienne...

Je suis muette, je ne sais que leur répondre. Heureusement, le taxi finit par arriver. Je m'enfile dedans comme une voleuse ou une star cherchant à fuir ses fans... Mais la star a le visage plein de foutre et mes fans m'ont pris pour ce que je suis... une pute... Le chauffeur ne me fait aucune remarque, il est distrait, il en a sûrement vu d'autre, et puis, je m'applique à lui montrer la face de mon visage qui a été le moins exposé à l'éjaculation. Il me dépose au pied de notre appartement et je lui laisse un bon pourboire pour le remercier de sa discrétion et de son silence. Je suis soulagée en pénétrant chez moi, je ne rencontre aucun voisin de palier... Il ne me reste plus qu'à aborder la dernière phase du scénario imaginé par Caroline... Mon mari... Mais une nouvelle surprise m'attend, et de taille...